Александр Курсков, "Вокруг новостей"

Про мертвую проститутку

Мертвая проститутка имеет возраст двадцати лет, и руки ее тонки и нежны, и глаза ее темны и лучатся прохладной тревогой августовской ночи, когда за окном уже ветрено, но все еще не прошло настоящее лето.

Мертвая проститутка имеет зеленую сумочку, в ней обычно лежат ее вещи: маленькое поцарапанное зеркальце, упаковка разноцветных дешевых презервативов, газовый баллончик, носовой платок, неизменная надкушенная плитка черного шоколада и маленький металлический ключ. В зеленой сумочке не должно быть никакой косметики и никаких документов - это и будет одним из признаков настоящей, Мертвой проститутки.

Мертвую проститутку бесполезно искать в Москве, или в Питере, или в Оренбурге, или в Нью-Йорке, или в любом другом городе - ее вообще бесполезно искать. Она перемещается по Земле так скоро и незаметно, что сегодня ее видели в нижегородской гостинице "Волжский откос", завтра она будет пить "Мартини" в баре назранской гостиницы "Асса", а послезавтра она будет стоять на обочине трассы Минск-Москва. Мертвую проститутку можно только встретить, совершенно случайно, не задумываясь, неосознанно выбрать ее среди множества других и позвать за собой.

И нет такого мужчины, который смог бы оставить Мертвую проститутку нетронутой. Усталые, равнодушные старики молодеют и становятся подобны восемнадцатилетним юношам, и приходят к ней снова и снова. Романтики и поэты, прельстившиеся возможностью показать свое благородство и бескорыстие, желавшие провести с ней ночь в беседах и не посягнуть на ее тело, срывают с нее одежду, и бьют ее по лицу, и целуют ее спину, о овладевают ей. Надменные гордецы, властители мира, засыпают, усталые и обессиленные, на ее груди.

Но Мертвая проститутка не берет денег. Утром (а никто еще не мог расстаться с ней раньше утра) она одевается, садится рядом, и смотрит. И счастье тому, кто сможет отвести взгляд - но нет счастливых в этом мире - все для этого слишком слабы, или слишком честны... И под ее взглядом смелые - умирают, равнодушные - сходят с ума, а трусливые - слепнут. И тогда Мертвая проститутка встает и уходит, и запирает дверь в номер металлическим ключом из своей зеленой сумочки, и черт его знает, почему этот ключ подходит ко всем дверям всех гостиничных номеров этого мира...

Я пил с Мертвой проституткой пиво августовской ночью, через дорогу от гостиницы, в тысяче километров от Москвы, в летнем уличном кабаке одного из городишек Южного Урала. Мы просто сидели за одним столиком - наверное, нам обоим было неуютно и скучно - мне потому, что в то время я был одинок и занят скучным делом, ей - я не знаю, почему ей было скучно, я не спрашивал, но может быть - потому же. Кроме нас под навесом почти никого не было, она раскладывала пасьянс на моем древнем ноутбуке и слушала Pink Floyd. Я рассматривал разноцветные презервативы из ее сумочки и сравнивал ее металлический ключ с ключом от своего номера. На вид они были совершенно разными, и это вносило маленькое разнообразие в эту ставшую уже слишком однообразной жизнь. Тогда же она между делом и рассказала про себя то, что сейчас я передал уже.

А потом я спросил ее - так, опять же, чтобы только поддержать разговор: "А что, говорю, у тебя за сила такая? Откуда берешь и для чего ее так, прямо скажем, антиобщественно употребляешь?" Ну, она усмехнулась и говорит: "Да вот, понимаешь, живет во мне вечный бабский недолюб. Как какую женщину кто не долюбит, по своей ли воле оставит, или когда умрет, или когда на войну пойдет по принуждению - так у женщины той бабский недолюб начинает родиться. И она живет с ним, живет, терпит, копит, а потом либо сама его начинает на других мужиков переводить, либо лопается в ней какая-то струночка, и весь недолюб ее в меня переходит. И так его уже во мне много, что ни задору, ни удовольствия, ни счастья с него не имею. Одну скучную силу. А скучную бабскую силу только на смерть и можно употребить. Вот, и хожу я по свету... Дай мне сигарету - у тебя какие?"

... Ну, и долго мы еще после этого с ней болтали обо всякой ерунде. О сигаретах, ценах на разноцветные презервативы, местном пиве, августе и что скоро сентябрь, о себе я немного рассказывал, ну, она и не слушала. И про себя чего-то говорила, тут уж не особенно слушал я. Потом, уже перед самым рассветом, у моего ноутбука сели батарейки, и она поднялась вдруг и ушла, и больше я ее не встречал, и наверное не встречу. А только нашли тем же утром напарника моего в номере у себя - ослепшим. Так что - и такие вот дела бывают...

-----

ПРО МЕРТВУЮ БУКВУ

Один злой журналист давным-давно придумал Мертвую Букву. Написал ее в какое-то слово, слово написал в какую-то статью, статью отдал в какую-то газету, получил гонорар, пропил его и стал дальше жить. А Мертвая Буква осталась.

Стоит ее читателю увидеть - и вот она уже сама собой выучивается. А потом неожиданно пишется в самое неподходящее место. Пишет читатель письмо своей любимой - а Мертвая Буква в него и попадает. Читает любимая письмо - и сама Мертвую Букву выучивает... Пишет другой умный человек свою книгу - а там на каждой странице - по Мертвой Букве. Книжка большим тиражом выходит, и все ее читать принимаются...

Такие дела. Сейчас, пожалуй, и не осталось уже человека, который бы эту Мертвую Букву случайно для себя не выучил... В каждом она сидит, каждый ее в свой черед пишет... Увидеть ее нельзя, и по другому как объяснить - не получится.

Мертвая Буква душу свободы лишает, разум ленью угнетает, сердце холодом леденит. Мертвая Буква слова не портит, но написавшего и прочитавшего ее навеки губит. Говорят, что спасения от нее нет, и потому страшно... Может, и есть спасение? А?

-----

ПРО ФОРУМ-УБИЙЦУ

А вот, говорят, есть в интернете такой форум, на котором люди пропадают. Основал, рассказывают, его давным-давно один Главный Редактор, запустил, завел тему "Какой кетчуп выбрать", и тут же здесь и умер. Долго-долго на форуме никого не было, потом пришел один человек, увидел тему про кетчуп, начал мнение писать. Написал мнение - и под машину попал. Потом другой человек пришел, написал про консерванты - и повесился. Так и повелось.

Прослышал народ про такой странный форум, со всего интернета собрались специалисты, и начали его читать, анализировать. Ничего странного не нашли, решили тогда выбрать добровольца, чтобы тот свое мнение по поводу кетчупа высказал. Нашелся один американец, написал там что-то по своему, такое, что и не понял никто. Только отправил сообщение - как в его офис самолет ударился, и вместе с ним еще куча народу полегло.

Стали тогда звать модератора. Пришел модератор - извините, говорит, система у форума непонятная, не могу я из него сообщения удалять. И ушел. А форум тот с того самого времени начал адреса менять. То на сайте Президента объявится, то в Новосибирске, то в Нижнем Новгороде, то на Газета.ру, то еще где. Много-много народу погубил.

А еще говорят, что люди эти не совсем пропадают. Что ходят их души по интернету, покоя ищут. И что найдут они покой только когда в каком-то форуме, в какой-то теме, ответ для себя увидят. Что за форум, что за тема, что за ответ - не известно. Только, наверное, не про кетчуп. Про любовь что-нибудь, наверное, как всегда...